La Sentencia

La mente hace un debate con el miedo,

el sudor se equivoca y creyendo que es invierno

abre un surco frío en la nuca.

Una aguja sin descanso persigue a la otra,

ronda eterna, amasijo de actuaciones incoherentes.

Las palabras se ahogan, se hunden sin remedio

ya no luchan por saberse necesarias

ya no intentan advertir que es lo que sienten

sólo callan y así el silencio se rompe

y se esfuma el verano de su vida

y las flores se le borran de la mente.

Y el encierro se le figura un abismo

un lugar en el que ya nada se siente.

Porque la ronda de las agujas seguirá siendo eterna,

y el amasijo ya por siempre será coherente.

tinta

Un camino de tinta duerme en mis venas, buscando tu recuerdo. También dormís: cerraste los ojos al compás de una música que se atenúa como el atardecer, pájaro rojo que se consume en su jaula.
Todos los sueños nacen entre rejas, tras los párpados, en la desolación. Los vislumbrás con miedo, tus ojos vadeando la oscuridad.

lluvia

Una sombra de violines se dibujaba en sus manos. Pero el silencio caía desde sus labios y traspasaba un sueño, hacia la tristeza que vivía en un corazón de papel.
Nadie lo recordaba, su cuerpo estaba mudo e inerte bajo la lluvia. Aquella música en monocromo buscaba reanimarlo, parpadeando en sus venas como una pequeña luz.
La figura solitaria se acerca a oír la música entre las risas de los que no comprenden. A veces es un sueño de humo. A veces es suficiente.